All'inizio c'è la vergogna. Fluttua nel tuo intimo, inafferrabile e deleteria. Un cancro, una medusa, che ti pervade, ti forma. Un fottuto alieno la cui esistenza è assolutamente destinata a guastare la tua, a espandersi, a soffocarti dall'interno. Hai 7 anni, sei anni, nove anni, non cinquanta come oggi. Le parole ti mancano, e anche le idee. Non è ancora nata la collera, che ti permetterà di uscire e di guardare. La vergogna lo sa. Quella stronza si nutre del silenzio e del tabù. E siccome fate causa comune da sempre, il tabù sei tu, il divieto sei tu. 

Non esiste nient'altro che questa indicibile verità: tu non dovresti essere.

Fotografie di Luca Pierro

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