opera di Christian Schloe
Amare, essere amato... come sono tristi le azioni umane.
Quando ero al secondo o al terzo anno del liceo femminile, durante un esame di
inglese vennero fuori alcune domande sulla forma attiva e passiva dei verbi.
Colpire, essere colpito; guardare, essere guardato... mischiati tra tanti verbi
come questi, ce n’erano due che emanavano una luce speciale: amare, essere
amato. Mentre guardavamo con attenzione le domande leccando le matite, a un
certo punto da dietro le spalle mi arrivò un bigliettino, che qualcuno aveva
fatto girare per gioco. Guardai, c'erano scritte due domande: «Vuoi amare?», «Vuoi
essere amata? ». E sotto la frase «Vuoi essere amata? », scritti con
l’inchiostro o con la matita blu e rossa, c’erano molti cerchietti, mentre
nella colonna del «Vuoi amare? » non c’era nemmeno il più piccolo segno di
adesione. Anch’io non feci eccezione e aggiunsi il mio cerchietto sotto «Vuoi
essere amata? ». Perfino le ragazze di sedici, diciassette anni, che capiscono
ben poco di cosa quelle parole « amare », « essere amato » possano significare,
intuiscono già per istinto che la felicità sta nel fatto di essere amate.
Solo la ragazza seduta accanto a me, quando le passai il biglietto, vi
diede una rapida occhiata e subito, a colpo sicuro, con un deciso tratto di
matita tracciò un grande cerchio nella colonna bianca ignorata da tutte le
altre. Lei voleva amare. Ricordo ancora chiaramente che provai allo stesso
tempo antipatia per quella compagna priva di mezze misure, e disorientamento
per essere stata colta di sorpresa. La ragazza era un tipo insignificante,
dall’aria malinconica, e i suoi voti non erano particolarmente alti. Non ho
idea di come sarà diventata da grande quella ragazza dai capelli un po’
rossastri, sempre sola, ma chissà perché, dopo più di vent’anni, mentre scrivo
questa lettera, i lineamenti del suo viso mi tornano chiari alla mente.
Quando,
giunte alla fine della loro vita, serenamente distese, volgeranno il loro viso
al muro della morte, tra la donna che ha goduto appieno della felicità di
essere amata e la donna che può dire di avere avuto poche gioie ma di avere
amato, a quale delle due Dio vorrà concedere il tranquillo riposo? Ed esiste,
in questo mondo, una donna che possa dire davanti a Dio: "Io ho amato
"? Sì, sono sicura che esiste. Forse la ragazza dai capelli sottili
crescendo è diventata una di quelle poche elette. Avrà magari i capelli in
disordine, il corpo segnato dalle ferite, gli abiti a brandelli, ma potrà dire
a testa alta, con fierezza: " Io ho amato ". Ed esalare l’ultimo
respiro.
Ah, basta. Vorrei
fuggire. Ma per quanto tenti di scacciarlo via, il viso di quella ragazza mi
perseguita, e non riesco in nessun modo a liberarmene. Perché quest'ansia
insostenibile, a poche ore dalla mia morte? La punizione naturalmente riservata
a una donna che non ha sopportato la sofferenza di amare e ha cercato la
felicita di essere amata sta finalmente arrivando.
Yasushi Inoue - Il fucile da caccia - pag.96-99
opera di Christian Schloe
Nessun commento:
Posta un commento